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Dos de mis mejores amigos debatiendo en un blog, y yo casi ni me entero: es para tirarme de los pelos. Resulta que Gustavo, en su último breve viaje a nuestro común pueblo (Alcalá de Guadaira), tuvo en casa de Fran una de esas cenas memorables que se alargan hasta bien entrada la madrugada. Estaban Fran, periodista, novelista y profesor; Lucía, alta ejecutiva de una multinacional; Roberto, guionista de series de televisión; Nuria, coordinadora de prensa de un sindicato, y el propio Gustavo, dramaturgo y periodista. Todo comenzaría bien, supongo: pues yo acabo de terminar un guión, yo estoy preparando un libro infantil, antesdeayer llegué a las 8:00 de Amsterdam y, sin tiempo a desayunar, embarqué rumbo a Liboa... en fin, lo normal, una puesta al día entre amigos.

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Yo no elegí ser español. Realmente, sólo una minoría elige su nacionalidad: los que abandonan su tierra y, al cabo de un tiempo, abrazan una nueva patria, adquieren una nueva nacionalidad que, en sus casos, no les ha venido dada, sino que ha sido fruto de una elección.
No es mi caso. Yo nací en este trozo de tierra llamada España y con ello adquirí una serie de derechos y obligaciones. Nadie me preguntó si yo quería ser español. Me educaron para serlo, porque ya lo era.

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Me ha entrado un enorme ataque de nostalgia con unas fotos que Gustavo ha sacado del recuerdo, de la época en que unos cuantos estudiantes de Periodismo fundamos Corresponsal Press, allá por 1990 o 91. Fue nuestra primera (por supuesto, fracasada) experiencia empresarial, y en el caso de algunos de nosotros era también la primera experiencia laboral. Teníamos apenas 21 o 22 años: Nuria, Mariola, Mónica, Pilar, Gustavo, Alberto y yo abrimos oficina en la calle Fuencarral, una oficina desnuda y desangelada en un edificio desastrado, casi lindando en la ruina.

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