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Yo recuerdo a Xopi de cuando éramos adolescentes, casi unos niños, del Instituto Cristóbal de Monroy de Alcalá de Guadaira. Poco tiempo después, yo me vendría a estudiar a Madrid. En aquel entonces, Xopi (pronúnciese Sopi, nada de Chopi, como se diría en la nueva jerga chatero-esemesera) me parecía a años luz, mucho más duro, más adulto de lo que yo nunca hubiera conseguido parecer.
Su silueta angulosa y sus rasgos duros, sus modales parcos y elegantes, su irreverencia y su pose siempre me llamaron la atención. Él era punk, vivía sólo en una casa que -ahora me entero- utilizaba también como taller y, desde luego, daba la impresión de tener las cosas muy claras.

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En mis recientes (aunque ya parece que hace un siglo) minivacaciones en La Garrotxa no pude dejar de ir, por supuesto, a La Fageda d'en Jordá (el hayedo de Jordá; Jordá es el nombre del antiguo dueño del hayedo). Es un lugar único, bucólico, asaltado permanentemente por miles de cámaras fotográficas y no pocas cámaras de televisión (es muy codiciado por los publicistas) que buscan ese aire élfico tan poco usual por estas latitudes. Se trata del hayedo más meridional de Europa, y desde luego del único que se extiende sobre una colada basáltica procedente de una erupción volcánica.

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Acabo de regresar de un viaje corto, de fin de semana (aprovechando que el lunes era festivo en Madrid), pero me he prometido a mi mismo volver a la maravillosa masía de Can Santa, situada en el interior del volcán de Santa Margarida, en el Parque Natural de la Zona Volcánica de la Garrotxa (Girona). En la foto se aprecian las nubes atrapadas en el interior del volcán.

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Cuando uno vive fuera de su ciudad natal, se acostumbra a pensar en ella como si de una foto fija se tratase. Pero para nada es así. Cada vez que se vuelve, los cambios que se van acumulando lentamente se nos muestran de golpe, como una revelación.
Algo así me ha pasado a mi este fin de semana en el que he vuelto a mi pueblo, Alcalá de Guadaira.

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Dos de mis mejores amigos debatiendo en un blog, y yo casi ni me entero: es para tirarme de los pelos. Resulta que Gustavo, en su último breve viaje a nuestro común pueblo (Alcalá de Guadaira), tuvo en casa de Fran una de esas cenas memorables que se alargan hasta bien entrada la madrugada. Estaban Fran, periodista, novelista y profesor; Lucía, alta ejecutiva de una multinacional; Roberto, guionista de series de televisión; Nuria, coordinadora de prensa de un sindicato, y el propio Gustavo, dramaturgo y periodista. Todo comenzaría bien, supongo: pues yo acabo de terminar un guión, yo estoy preparando un libro infantil, antesdeayer llegué a las 8:00 de Amsterdam y, sin tiempo a desayunar, embarqué rumbo a Liboa... en fin, lo normal, una puesta al día entre amigos.

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Yo no elegí ser español. Realmente, sólo una minoría elige su nacionalidad: los que abandonan su tierra y, al cabo de un tiempo, abrazan una nueva patria, adquieren una nueva nacionalidad que, en sus casos, no les ha venido dada, sino que ha sido fruto de una elección.
No es mi caso. Yo nací en este trozo de tierra llamada España y con ello adquirí una serie de derechos y obligaciones. Nadie me preguntó si yo quería ser español. Me educaron para serlo, porque ya lo era.

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Me ha entrado un enorme ataque de nostalgia con unas fotos que Gustavo ha sacado del recuerdo, de la época en que unos cuantos estudiantes de Periodismo fundamos Corresponsal Press, allá por 1990 o 91. Fue nuestra primera (por supuesto, fracasada) experiencia empresarial, y en el caso de algunos de nosotros era también la primera experiencia laboral. Teníamos apenas 21 o 22 años: Nuria, Mariola, Mónica, Pilar, Gustavo, Alberto y yo abrimos oficina en la calle Fuencarral, una oficina desnuda y desangelada en un edificio desastrado, casi lindando en la ruina.

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