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Te creías alguien por apoyar tu fuerza en la riqueza,
y eso fue lo que más te engañó a ti, que desconocías
muchas otras cosas. La riqueza no vale nada si no es
por el breve tiempo que se está con ella. Lo firme es
la naturaleza, no la riqueza. La primera siempre permanece
y acaba con la desgracia, en cambio la riqueza
que acompaña al injusto y al torpe acaba volando de
su casa tras florecer por breve tiempo.


Electra
EURÍPIDES

Detrás del tedio y los grandes pesares
Que abruman con su peso la existencia brumosa,
Dichoso aquel que puede con ala vigorosa
Arrojarse hacia los campos luminosos y serenos;

¡Aquel cuyos pensamientos, cual alondras,
Hacia los cielos matutinos tienden un libre vuelo!
¡Que se cierna sobre la vida, y alcance sin esfuerzo
El lenguaje de las flores y de las cosas mudas!

De Elevación (Las Flores del Mal)
CHARLES BAUDELAIRE

El centro de Lima estaba lleno de colegios de mujeres, pero Manolo tenía sus preferencias. Casi todos los días, se paraba en la esquina del mismo colegio, y esperaba la salida de las muchachas como un acusado espera su sentencia. Sentía los latidos de su corazón, y sentía que el pecho se le oprimía, y que las manos se le helaban. Era más una tortura que un placer, pero no podía vivir sin ello. Esperaba esos uniformes azules, esos cuellos blancos y almidonados, donde para él, se concentraba toda la bondad humana. Esos zapatos, casi de hombres, eran, sin embargo, tan pequeños, que lo hacían sentirse muy hombre. Estaba dispuesto a protegerlas a todas, a amarlas a todas, pero no sabía cómo. Esas colegialas que ocultaban sus cabellos bajo un gracioso gorro azul, eran dueñas de su destino. Se moría de frío: ya iba a sonar el timbre. Y cuando sonara, sería como siempre: se quedaría estático, casi paralizado, perdería la voz, las vería aparecer sin poder hacer nada por detener todo eso, y luego, en un supremo esfuerzo, se lanzaría entre ellas, con la mirada fija en la próxima esquina, el cuello tieso, un grito ahogado en la garganta, y una obsesión: alejarse lo suficiente para no ver más, para no sentir más, para descansar, casi para morir. Los pocos días en que no asistía a la salida de ese colegio, las cosas eran aún peor.

Las notas que duermen en las cuerdas
ALFREDO BRYCE ECHENIQUE

... ¿y de qué está hecha la muerte? Qué sustancia tiene? Quiero decir que cómo es morirse. Cuando uno se muere, qué siente, qué hace. Si nos matan, bien. En ese caso, nos arrancan la vida. Pero ¿y cuando nos morimos nosotros de nuestra muerte? ¿Cómo es? ¿Nos matamos a nosotros mismos? ¿Es nuestro cuerpo el que nos mata, el que expulsa o suelta, deja ir la vida? ¿O viene de fuera también algo, alguien, a arrancárnosla?

Hombre sin nombre
SUSO DE TORO

No vamos a guardar silencio porque tenemos memoria. El teatro es un arte de la memoria. Recordamos todas las guerras desde los griegos. Todas las víctimas, cada una de ellas. Y todas ellas están hoy, otra vez, en peligro. Porque sólo hay una forma de hacer justicia a las víctimas del pasado: impedir que haya víctimas en el presente.

ANIMALARIO. Bonitas historias de entretenimiento sobre la humillación cotidiana de existir.^*
JUAN MAYORGA

* Texto escrito por Juan Mayorga para el Día Mundial del Teatro (27 de marzo de 2003), una semana después del comienzo de la guerra contra Irak.

Este cíclope, no siciliano,
del microcosmo sí, orbe postrero;
esta antípoda faz, cuyo hemisferio
zona divide en término italiano;

este círculo vivo en todo plano;
este que, siendo solamente cero,
le multiplica y parte por entero
todo buen abaquista veneciano;

el minoculo sí, más ciego vulto;
el resquicio barbado de melenas;
esta cima del vicio y del insulto;

éste, en quien hoy los pedos son sirenas,
éste es el culo, en Góngora y en culto,
que un bujarrón le conociera apenas.

Contra D. Luis de Góngora y su Poesía
Francisco de Quevedo

Te reconoceré cuando vea en la calle una mujer que escriba en las paredes: 'Ojos de perro azul' . Y ella, con una sonrisa triste —que era ya una sonrisa de entrega a lo imposible, a lo inalcanzable—, dijo: Sin embargo no recordarás nada durante el día. Y volvió a poner las manos sobre el velador, con el semblante oscurecido por una niebla amarga: Eres el único hombre que, al despertar, no recuerda nada de lo que ha soñado.

Ojos de Perro Azul
GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ

Entonces, Rakjel, que apenas se sostenía sobre sus piernas, y era casi un espectro de sí mismo, respondió:
—Sólo conozco dos sentimientos tan fuertes que obliguen a un hombre a traicionar su palabra: el ansia de libertad o el odio. Existe un tercer sentimiento, pero tan ambiguo, tan dividido y tan misterioso, que desde luego tú, Gudú, ni siquiera puedes sospechar: el amor.

Olvidado Rey Gudú
ANA MARÍA MATUTE

Me acabo de dar cuenta de que he titulado esta anotación como si de una asignatura de Formación Profesional se tratase. Pero no. En realidad voy a hablar de que Gustavo (no sé de dónde saca fuerza para tanta actividad) se va a Canadá, a la Universidad Laval de Quebec, becado por el Ministerio de Cultura para participar en un programa en el LANTISS (Laboratoire des nouvelles technologies de l’image, du son et de la scène).
Seguro que algo interesante sale de esta vivencia, de esta oportunidad de experimentar en este laboratorio de investigación en el que tecnología y artes escénicas convergen gracias a un enfoque multidisciplinario que une en un mismo espacio, y con un mismo objetivo, a profesionales de la escena y a investigadores en ciencias aplicadas.
Que te vaya bien, Gustavo. Aprovecha esta oportunidad (y diles que una institución de ese nivel no merece una página web tan patética: diles que nosotros le hacemos, a un precio razonable, una página web a la altura de un organismo que presume de impulsar las "nouvelles technologies").

–No sé, no sé –grité sin entonación–. Si no viene nadie, entonces nadie viene. A nadie he hecho mal, nadie me ha hecho mal, pero nadie me quiere ayudar, nadie en absoluto. Pero, sin embargo, no es así. Sólo que nadie me ayuda, de lo contrario sería absolutamente hermoso; y con gusto quisiera –¿qué me dice de ello?– hacer una excursión con una sociedad de absolutos nadies. Desde luego que a la montaña; ¿adónde si no? ¡Cómo se aprietan estos nadie, estos numerosos brazos atravesados y enganchados, estos muchos pies separados por pasos minúsculos! Se comprende, todos de etiqueta. Marchamos tan así, así; un excelente viento pasa por los huecos que dejamos entre nuestros miembros. Las gargantas se abren en la montaña. Es un milagro que no cantemos.

Descripción de una lucha
FRANZ KAFKA