m4rt1n

Venía yo de vuelta del puente ("la vuelta escalonada", como repetían machaconamente todas las emisoras de radio), atento a la conducción y con la radio sólo como telón de fondo. De repente, oida en Canal Sur Radio, una frase me saca del ensimismamiento. Hablaban de unas jornadas que, presuntamente (cómo me gustan lo hechos presuntos...) se celebraban en Granada sobre "juegos de azahar". Que digo yo que estos juegos serían como los juegos florales de antaño, pero monotemáticos: juegos, sí, pero de azahar... qué perfumados.
Aunque luego dijeron no se qué de que internet tenía la culpa, y ahí ya me perdí. No tengo ni la menor idea de la relación que pueda existir entre internet, Granada y los juegos de azahar...

No sé por qué digo esto, puesto que no he ido a ninguno. Pero que conste que al de antesdeayer fue por IMPOSIBILIDAD MATERIAL, porque yo, donde haya una buena cerveza... que se quite lo demás. Pero es que en el Wiki de Beers&Blogs se dice bien clarito: "No se usarán las mesas para facilitar que fluya la conversación". Y en cambio, mirad, mirad la foto que publica Rafa Montoya en su blog.
¡Todos sentados! Pero eso no es lo peor, no. Mirad la imagen con atención: ¿qué hay en primer plano? ¡Efectivamente! Una vil y ruin Pepsi-Cola.
Está claro: a la próxima no puedo dejar de asistir. Tengo que velar para que no se pierdan las buenas costumbres.

Tiene todo el arte del mundo este chaval de mi pueblo (Alcalá de Guadaira), conocido como Wol (Alejandro Gallardo).
No sé a qué lumbrera se le ocurriría organizar un concierto en la Plaza de Armas de Sevilla en pleno mes de junio, de día. No se pueden imaginar qué calor. Pero allí estaba Wol, con un par, y con un sentido del humor que tira para atrás: ¿que hace calor? Pues actúo protegido por un paraguas y abanicado por un pai-pai. Quién dijo miedo. No se pierdan el vídeo de su tema "Rap de presupuesto Zhero".

Hoy comía con seis compañeras de trabajo en una agradable terraza, en un ambiente relajado, nada laboral. Muchas risas y buen ambiente. Suena mi teléfono móvil. Tirurirurí, tirurirurá. No debería de responder, pero lo hago. ¿César Gómez de Peraleda? No -respondo tajante- se ha equivocado. Pero la voz de mujer que está al otro lado (seria, severa, con aplomo) no se amilana. ¿No es usted?
Ya le he dicho que no -respondo, ya un tanto mohino-. ¿Pero usted le conoce? (aquí ya mis oidos no daban crédito).

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En 2001, mi amigo Mario me contaba, resignado, cómo una idea de negocio -una de tantas- se le había escapado de las manos. Por lo visto, en el transcurso del MBA que había cursado se le ocurrió, entre otras muchas ideas, iniciar un negocio de importación y franquiciado de raquetas y artículos de pádel. ¿De raquetas de qué...?, le pregunté yo, tan a la última hora como siempre.
Por aquellos días, sin que yo me hubiese enterado de nada, todo ejecutivillo de medio pelo que se preciase ya jugaba al pádel. Y es que nada menos que el entonces presidente Aznar, al tiempo que hablaba catalán en la intimidad, había contribuido a popularizar tan singular deporte. Desde entonces, no hay nueva urbanización de chalets, adosados o pisos corrientes y molientes que no se construyan con las correspondientes pistas de pádel. La clase es la clase.

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Coño. Yo a Truman lo tengo todos los días, de lunes a jueves, al lado. Para ser exactos, basta con que yo levante levemente la mirada para que (obviando que, afortunadamente, Eva se interpone entre nosotros), le vea el cogote a Truman. A más a más (que algo de catalán en la intimidad se me ha quedado desde lo de Girona), casi todos los días comemos juntos.
Es como un ritual, bajar a ese comedor como de instituto de secundaria (había comparaciones peores, he sido generoso), subir con las bandejas llenas, haciendo malabarismos para abrir las puertas, y todo para acabar comiendo en una sala con fregadero y microondas, una sala que es más bien un pasillo desangelado, que viene a ser al apetito como Margaret Thatcher a la libido.

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Lo he visto en Deyecciones, quien a su vez lo encontró en Fogonazos, me hizo gracia la chorrada y aquí va, m4rt1n como entrada de diccionario:

Claro que cualquiera puede hacerse el suyo propio en Hetemeel.

Entre las muchas peculiaridades del pueblo checo, no es la menor que una de sus más destacadas glorias nacionales, Jára Cimrman, sea un personaje de ficción. Tan destacado, que incluso un asteroide lleva su nombre: 7796 Járacimrman.
Como si de un moderno Leonardo da Vinci se tratara, Jára Cimrman, nacido en algún momento entre 1853 y 1859, y visto por última vez en 1914, fue dramaturgo, compositor, poeta, pintor, científico versátil, inventor, explorador de los Polos, destacado deportista, el primer hombre en llegar a la Luna... y muchas cosas más que sería imposible resumir aquí.

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Supongo que habrá alguna teoría que intente explicar el porqué de los atascos, imagino que la ciencia de los sistemas complejos tendrá algo que decir en el asunto, barrunto que física, informática y biología estarán confluyendo para determinar las causas de uno de los mayores fastidios del ser humano occidental contemporáneo. Pero bueno, a falta de mejor explicación, me quedo con lo que dice Piccara sobre la filosofía de los atascos (por cierto, curioso blog dedicado monotemáticamente al tráfico):

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Un compañero de trabajo, Truman D., no sólo ha contestado mi relato del casting para ser concursante en La Sexta, sino que además le han llamado ya, él sí que ha concursado. Será jodido. En fin. Contendré mi envidia, y no destaparé lo que pasó hasta que no sea él mismo el que lo cuente, tal y como ha prometido en su blog, Truman y sus problemas.

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